Céleste

Aujourd'hui, premier jour de stage.

J'aime pas les premiers jours. On sait rien, on connait personne, on reste bloquée dans l'escalier parce qu'on a un badge qui ne fonctionne pas et on se perd dans des couloirs en verre qui se ressemblent tous. On croise des tas de gens qui lèvent à peine un oeil sur le sourire forcé de la centième stagiaire de l'année, un oeil distrait, un oeil blasé, un oeil parfois un peu condescendant. Ma directrice de stage est heureusement accueillante et le boulot me semble intéressant. Je croule déjà sous les dossiers, y'a mille livres qui sortent en même temps, et mille mots de vocabulaire technique que je dois apprendre en 5 secondes.

Le seul problème, c'est la stagiaire avec laquelle je vais devoir cohabiter jusqu'à la fin de la semaine prochaine. Le courant ne passe pas. Elle m'a expliqué le fonctionnement de la boîte, on a mangé ensemble à midi dans le restaurant d'entreprise (la cantine de l'école primaire en pire). Mais sous la façade amicale de nos conversations, je sais -et elle sait sans doute aussi- qu'on ne va pas devenir meilleures amies. Je trouve qu'elle parle trop fort, trop souvent, qu'elle est usante avec ses moi-je, que son sens de l'organisation est douteux et que son énorme bracelet blanc en plastique est de très mauvais goût. Gobalement, elle fait, comme dirait William, beaucoup de bruit pour rien, et elle manque cruellement de simplicité. Je n'aime pas les gens qui manquent de simplicité. Sauf quand ce sont des génies. Ce qui est loin d'être son cas. Bref, pour finir de dresser le charmant portrait de ma camarade de stage, je dirais qu'elle est narcissique sans être attrayante et compliquée sans être intéressante. Et oui, je juge les gens sur une seule journée. Je suis en mode-[amère]. Je dois cracher mon venin avant qu'il ne m'étouffe. C'est le prix de l'hypocrisie professionnelle. 

Cette nuit, j'ai rêvé que je trouvais la lampe d'Aladdin dans un musée. Mais elle était vide. Pas de génie, pas de souhaits. J'étais super déçue, et en examinant minutieusement l'intérieur de la lampe, j'ai déclaré, tout à fait sérieuse : "Il doit être en RTT".

Même dans mes rêves, j'ai pas le droit de rêver. C'est con.

La question est la suivante :

Si vous aviez la possibilité de passer un coup de fil à une personne célèbre disparue (UN SEUL coup de fil)...

... Qui appeleriez-vous et pour dire quoi ?

Mon blog est comme moi.  Parfois, il est trés bavard, et parfois, il se tait. Pendant longtemps. A l'abandon. Il reste dans le silence et s'efface jusqu'à se faire oublier. Perdu au milieu de nulle part, entouré d'autres blogs qui le croisent ou qui l'ignorent, qui l'indiffèrent ou qui le touchent, il hésite souvent entre la joie légère de la vie et les profondeurs insondables de la mort. Mon blog est comme moi, il aime essayer de nouveaux habits, mais il revient inlassablement vers les mêmes couleurs. Il change de robe (oui, mon blog est une fille) et de maquillage, et malgré la robe, et malgré le maquillage, il a l'impression d'être toujours le même sous la poudre et les tissus, il voit toujours ce même regard, cette même question, ce même sourire qui n'en n'est pas un. Il est partagé entre son humour idiot et son spleen idiot, et mesurant l'idiotie de l'un et l'idiotie de l'autre, il ne sait pas vraiment quelle est la façon la plus intelligente d'être idiot.

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